Si è appena svegliata e aprendo gli occhi dimentica di essere in ferie. Guarda la sveglia, la mette a fuoco, per un istante teme che sia tardi. Poi ricorda. Decide che farà colazione al bar. Si lava, si veste in fretta. È una giornata strana, il tempo potrebbe cambiare da un momento all’altro.
Ordina il suo caffè, si siede a un tavolo appartato, da cui non distingue le parole degli altri. Solo un fittissimo, uniforme ronzio. Getta un’occhiata distratta al giornale, le sembra di sapere già tutto. Ma quanto sono vecchie queste notizie? Sfoglia veloce, in cerca delle pagine di cronaca. La tazzina resta sospesa a mezz’aria. In una fotografia le è sembrato di vedere un volto somigliante al suo. Lo fissa più a fondo, il cuore sembra già impazzito. Legge il titolo, sillaba per sillaba. Riguarda lei .
Una donna straziata e sgozzata in un prato desolato con la bocca piena di fili d’erba ed un cane accucciato accanto con la lingua di fuori e gli occhi sgranati e tristi e lei che li guarda con un sorriso dolce e rassicurante, stretta nel vestitino con i fiori stampati ed intriso di sangue.
Il giornale le cade veloce dalle mani. Non sa di chi sia quel corpo afflosciato trovato ai chiarori dell’alba, non sa soprattutto perché lei sia stata trovata poco distante al cadavere mentre recitava felice una sconosciuta litania. Che tristi inganni, che miserevoli errori per vendere un perfido e turpe giornale! Decide di gridare al mondo quella vomitevole infamia e si precipita all’uscita del bar.
Vuole fermare i passanti e raccontare a tutti che lei non sa niente, che i fiumi di inchiostro scorrono sulla carta stampata senza che qualcuno sappia spiegarne la ragione. Il senso delle parole lette è vuoto e bugiardo.
Spinge la porta ma le forze non bastano e la porta non si apre. Torna indietro e cerca un’altra via d’uscita ma non la trova. Le pareti sono troppo bianche, la luce è troppo intensa e le persone sono troppo indaffarate per prestarle attenzione.
Con le mani tasta una parete e la segue in tutta la lunghezza, poi segue la seconda ed un’altra ancora ma non trova niente, neanche un misero passaggio segreto o una piccola botola che la scaraventi fuori da lì. Riguarda la luce che l’abbaglia dall’alto, stringe i pugni e poi apre le dita lentamente: non c’è niente nelle sue mani, sono pulite e senza alcun odore. E’ sicura di essere proprio innocente.
Sente scrosciare violenta la pioggia fuori sul marciapiede esterno ed ululare il vento che sbatte contro gli alberi e le case come se tutto dovesse restare sospeso. Ora dentro al bar tutto è silenzio.
Poi stanca si sdraia proprio accanto al banco dove i piattini e le tazzine sporche di caffè giacciono abbandonati tra lo zucchero sottile delle brioches e, immersa in quella atmosfera accecante ed ormai solitaria, lei sorride di nuovo felice e ricomincia a recitare lentamente quella melanconica litania.
Il tempo scorre lentamente. Il cane ora è accucciato al suo fianco e le lecca ritmicamente il volto.Finalmente qualcuno le sussurra che sua madre è venuta per riportarla di nuovo a casa.
Autrice: Marie Kondo . E’ una specialista giapponese nell”arte del riordino”
Casa Editrice: Vallardi
Quando un’alba sorgerà e ci sorprenderà nella condizione di poter gettare via tutte le carte burocratiche, che conserviamo con apprensione in copiosi faldoni, forse noi saremo ormai tutti androidi o cyborgs.
Quando saremo nella predisposizione d’animo di inginocchiarci sul pavimento di casa per ringraziare tutti gli oggetti, vestiti compresi, di averci servito per tutto il giorno forse, invece, potremmo sognare di essere diventati un po’ più umani.
Unica zona d’ombra il profondo senso di inadeguatezza e di mancanza di stima personale che è stata la molla per la creazione del “metodo Kondomari”.
Per il resto la lettura del saggio è stata una parziale pulizia virtuale della mente e non smetteremo comunque di ringraziare l’autrice di esistere.
Consigliato: assolutamente sì.
Writer e pittore .
Come una meteora, dal sottobosco artistico newyorchese alle più grandi gallerie d’arte.
Mostra : Museo delle culture di Milano (Mudec) dal 28 ottobre 2016 al 26 febbraio 2017
Lunedì: 14.30–19.30; Martedì, mercoledì, venerdì e domenica: 9.30-19.30; Giovedì e sabato: 9.30-22.30
Il viottolo tortuoso
si infrange contro il mare,
increspando il costone
di tufo bruno
che, intorpidito,
sonnecchia incardinato
fra il verde degli ulivi
che si affacciano
infastiditi
su quella angusta
ed indolenzita baia rossa.
Il cielo, infuriato,
si incupisce e si
colora annodando
spesse strisce blu
che svolazzano arruffate
e cangianti ad ogni
suo collerico umore.
Poi, travolgendomi,
il cielo mi sbarra il passo
e si sdraia, con dispetto,
mollemente di traverso.
Guardiano sorpreso
a bloccare il tempo
per attutire
un ruvido sobbalzo
ed annullare il sussurro
bisbigliato da
questo triste silenzio.
Quando mi ha sorriso ho perso la speranza. Non subito. Ma quasi. Riconoscevo quegli occhi, li avevo già visti troppe volte addosso a facce identiche alla sua. Persino le sue labbra piegate all’insù mi erano familiari. E il tono della voce, quasi incrinato dalla spasmodica ricerca di una personalità che, alla resa dei conti, poteva dirsi originale come l’annuncio di un’offerta speciale ripetuto dagli altoparlanti del supermercato. Ecco, proprio quella era l’unica cosa che le mancava. Un’etichetta con il codice a barre stampata sulla fronte: in alto il prezzo e, subito sotto, le istruzioni per l’uso del corpo. Un corpo talmente abituato a piegare le sue emozioni alla convenienza del momento da conservare ben poco di umano. Anche se non sempre era stato così.
Ricordo ancora quando eravamo piccole e ci trovavamo a piedi scalzi sul marciapiede sporco e scomposto davanti alle nostre case fatiscenti. Le urla dentro erano tremende ed io la abbracciavo ed affondavo il naso tra i riccioli duri e selvaggi dei suoi capelli odorando anche la speranza che si annidava nella nostra giovinezza. Una volta appoggiò il capo sul mio grembo e mi guardò dal basso verso l’alto per un lungo doloroso istante. I suoi occhi erano impauriti ma limpidi e tersi. Gli occhi di una bambina ingenua che ancora sperava che il domani potesse essere migliore e pieno di gioiose attese.
La ruspa ci sorprese in un giorno di autunno ventoso e greve. Il vento sollevava i nostri sottili gonnellini mentre i calzettoni, ormai senza più elastico, rimanevano calati sulle caviglie. La guardai a lungo mentre mano nella mano di una signora corpulenta salì su una macchina blu agitando la mano minuta e sporca. Una lacrima si fermò sul solco di un graffio che le attraversava una guancia e poi rotolò di colpo sul mento piccolo e aguzzo mentre mi guardava dal finestrino. “Ciao Lucia, a presto!” le urlai rincorrendo per un tratto di strada la macchina che poi voltò a destra in fondo al vialetto facendo turbinare un cumulo di foglie secche.
Ora quando mi ha sorriso ho perso la speranza. La mia divisa, una delle tante di quel commissariato, non è servita a niente: l’ho indossata perché pensavo che così mi sarebbe stato più facile ritrovarla. L’ho cercata sempre perché dovevo ritrovare anche la mia innocenza. L’ho trovata, mi ha sorriso ed ho perso la speranza.
Respingi con violenza
quella vulnerabile pazzia
che si addensa e poi
si insinua morbida ed impetuosa
nelle feritoie della tua
sgarrupata ed avida fantasia.
Sbattila su quell’arido selciato
inaridito dal passaggio
di quelle turbolenti emozioni
che, assetate, hanno assorbito
ogni umido languore ed arginato
il ricordo del tuo selvaggio rancore.
Riscopri quel dimenticato torpore
che, ansimando ritmicamente,
si infrange contro all’indelebile rossore
che tinge le bianche ali
di quella fremente farfalla,
mentr’essa singhiozza contrita
sulla tua fragile e tremante spalla.
Orlando furioso 500 anni
Cosa vedeva Ariosto quando chiudeva gli occhi
“Le donne, i cavallier, l’arme, gli amori,
le cortesie, l’audaci imprese io canto,….”
Autore – Bill Bryson è uno scrittore contemporaneo americano che vive in Inghilterra.
Gruppo Editoriale Mauri Spagnol
Il saggio ripercorre, attraverso occhi molto “americani” e a tratti ironici, il lungo cammino che l’umanità ha affrontato per il raggiungimento dell’attuale benessere materiale.
Il percorso , che rimarca le differenze sociali, è proseguito arrancando o procedendo a grande velocità.
E’ intrigante il colpo d’occhio sul passato che stimola ed alimenta la curiosità per il futuro .
Le immagini dei capelli bruciacchiati sulle fiamme delle candele , i motivi della rivolta dei Sepoy nel 1857 e la difficile definizione del giusto numero dei rebbi nelle fochette evocano atmosfere lontane e così…..infinitamente attuali.
CONSIGLIATO: assolutamente sì.
L’utilizzo di un linguaggio violento o volgare. Non ne vediamo la necessità o l’utile. Ci riserviamo pertanto la facoltà di rimuovere i testi ritenuti con tali caratteristiche.
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